Géco

            " Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "

                                                               Persy Bysshe Shelley

         C'est un tiraillement léger, si doux, fait d'un fil de soie qui tisse les toiles sur les peaux fatiguées. C'est un froissement d'archange qui s'arrête un instant sur le pli abîmé des souffrances.

         C' est un lien si tendre qui s'affole aux passages des oiseaux vagabons, c'est si fragile, maintenu de travers sur les roulis des rivières d'été.

         C'est un sourire qu'on ne voit pas, une caresse qui s'efface et revient, le flux athéré des pensées bleues.

         Je tangue en pagode d'Asie sur des verts lendemains où je serai la souveraine, la prêtresse incertaine des attachements sereins.

         C'est les yeux détournés du reste des vivants, le corps suave et sucré virant au chimérique que le coeur a chanté.

         C'est ainsi, consistant, tangible et impossible. Allégresse, et le souffle qui part où les souhaits balancent entre fuite et désirs.

         Je suis là, je diffère, je retarde, je goûte le silence, épais, coton de songe.

          Et j'espère.

                                                                                     Inta

                                                                                 " C'est "

                                                  " Qu'importe de partir si l'instant est resté..... "

                                                                                                      Presqu'île

                                                                                              Extrait de " Paysage "

                                       " Allez enfouis-moi

                                          Passe -moi par dessus tous les bords

                                          Mais reste encore un peu après

                                          Que même la fin soit terminée

                                          Moi j'ai pas allumé la mèche

                                          C'est Lautréamont

                                          Qui me presse

                                          Dans les déserts

                                          Là où il prêche

                                          Où devant rien

                                          On donne la messe.

                                          Pour les écorchés

                                          Serre-moi encore

                                          Etouffe-moi si tu peux

                                          Toi qui sais où

                                          Après une subtile esquisse

                                          On a enfoncé les vis......."

                                                                              Noir désir

                                                                         " Les écorchés "